ليس أقسى على الإنسان من أن يكون خصمه هو ذاته.
أن يقف أمام مرآته، لا ليرى ملامحه، بل ليُحصي عيوبه، ويُعيد على مسامعه أخطاءه كأنها حكم لا يُستأنف. هذا هو جلد الذات؛ سجنٌ بلا قضبان، وسوطٌ لا يراه أحد، لكنه يترك أثره في كل زاوية من الروح.
نحن لا نُهزم دائمًا من الخارج، بل كثيرًا ما نسقط تحت وطأة صوتٍ داخليٍ لا يرحم.
صوتٌ يقول: "لم تكن كافيًا"، "كان يجب أن تكون أفضل"، "لماذا أخطأت؟".
ومع تكرار هذا الهمس، يتحول الإنسان إلى ظله، يتراجع، ويشكّ في كل خطوة، حتى في تلك التي كان ينبغي أن يفخر بها.
لكن، في الجانب الآخر من هذا الصراع، تولد الثقة بالنفس... لا كضجيجٍ صاخب، بل كهدوءٍ عميق.
هي ليست أن ترفع صوتك لتثبت قوتك، بل أن تهدأ رغم العاصفة.
أن تعرف أنك أخطأت، دون أن تُحاكم نفسك بالإعدام.
أن تقبل نقصك، دون أن تتخلى عن سعيك.
وما بين هذا وذاك، يمشي أولئك الذين يبدون أقوياء.
تراهم يبتسمون، يتحدثون بثبات، يمضون في حياتهم كأنهم لا ينكسرون...
لكن الحقيقة؟
أن في صدورهم حروبًا صامتة، لا تُرى، ولا تُروى.
هم لا يخفون الألم لأنهم لا يشعرون به، بل لأنهم تعلموا كيف يحملونه دون أن يسقطوا.
القوة ليست أن لا تتعب، بل أن تتعب وتكمل.
ليست أن لا تبكي، بل أن تجفف دموعك وتنهض.
هي أن تُمسك بنفسك حين تتفكك، وأن تقول لها: "سننجو، حتى لو لم نعرف كيف بعد."
فرفقًا بنفسك...
فأنت لست مشروع كمال، ولا آلة لا تخطئ.
أنت إنسان، يتعثر، يتألم، ويتعلم.
وكل مرة تختار أن تستمر فيها رغم كل شيء...
أنت لا تُظهر قوتك للآخرين فقط، بل تُنقذ نفسك من نفسك.
العرض الشجري
