“أصعب أنواع الحرية
أن تتحرر من الصورة التي كوّنها الناس عنك.”
أصعبُ أنواع الحرية… ليست أن تفتح بابًا وتخرج،
بل أن تمحو بصمتٍ الصورة التي عاشت في عيون الآخرين
حتى صارت تسكنك.
في بلادٍ كان الثلج فيها لا يكتفي بالقمم،
بل يهبط ببطءٍ إلى الداخل،
إلى حيث تسكن النبضات، كانت هناك نار صغيرة.
لم تكن ضوءًا فحسب، بل إحساسًا خافتًا بالحياة،
كأنها فكرة لم تُكتب بعد، أو ذكرى لم تكتمل.
كانت تمشي—إن جاز للنار أن تمشي—بين الجبال،
بخطى لا تُرى،
لكنها تُحَسّ. تقترب منها كما تقترب همسة من أذنٍ متعبة،
وتكاد تقول:
"ليس كل الصمت سلامًا… بعضه موتٌ مؤجل."
لكن الجبال، في وقارها القاسي، لم تكن تصغي.
كانت ثابتةً أكثر مما ينبغي، كأنها تعلّمت أن الصلابة نجاة،
وأن أي دفءٍ غريب ليس إلا تهديدًا مقنّعًا.
كلما اقتربت النار، ارتجفت تلك الكتل العظيمة.
لم يكن ارتجافها ضعفًا ظاهرًا،
بل خوفًا دفينًا، خوفًا من شيءٍ لا اسم له.
كانت تضجّ، تهتز، تثير حولها عاصفةً من الصخب،
كأنها تدافع عن نفسها من احتمالٍ لا تحتمله: أن تتغير.
والنار… توقفت ذات مرة، لا لتتراجع، بل لتفكر.
في داخلها كان تيارٌ لا ينقطع من الأسئلة،
يتدفق بلا نظام:
هل أنا غريبة؟ أم أنني فقط صادقة أكثر مما ينبغي؟
هل يخافون مني…
أم أنني فقط صادقة أكثر مما ينبغي؟
هل يخافون مني… أم من أنفسهم حين يرونني؟
ثم عادت.
دائمًا تعود.
كانت تلمس أطراف الجبال، لا لتحرقها،
بل لتوقظ فيها شيئًا يشبه الحنين—حنينًا إلى دفءٍ
ربما عرفته يومًا ونسيته.
لكن الجبال، مثل قلوبٍ أغلقت نوافذها منذ زمن،
لم تكن تسمح للضوء بالدخول.
ومع كل محاولة، كانت النار تكبر.
ليس لأنها أرادت القوة،
بل لأن الإصرار، حين يُرفض، يتحول إلى قدر.
كانت تتمدد ببطء، تزداد حضورًا،
كأنها تكتب نفسها على الفراغ.
أما الجبال، فبقيت كما هي.
باردة… صامتة… جميلة
على نحوٍ مؤلم، كأنها تعرف أن ثباتها هو مجدها
وهلاكها في آنٍ واحد.
وفي تلك المسافة بين نارٍ تبحث عن معنى،
وجبالٍ تخشى أن تفقد تعريفها،
ظلّ سؤالٌ يتردد، كريحٍ لا تُرى:
هل الحرية أن تصبح ما أنت عليه…
أم أن تتحمل أن يراك العالم على حقيقتك،
دون أن ترتجف؟
العرض الشجري
