يقولُ الوعي، وهو ابنُ السؤال الأول،
ابنُ النظرةِ التي تجاوزت الأشياء،
ابنُ الحنينِ إلى المجهول،
ابنُ "لماذا؟" الأولى، التي خرقت قلب الطمأنينة،
عليهِ، وعلى من ورثوا لعنته، السلامُ ورحمةُ اللهِ وبركاته.
يقولُ الوعي:
لا شيء أشدّ وجعًا .. من المتعة القديمة،
التي كانت تكفي،
لعبةٌ من طين،
سقفٌ من نجوم،
حكايةٌ بلا نهاية.
لكننا الآن نعلم ..
والعلمُ سيفٌ بلا مقبض،
نجرحُ به أرواحنا ونحنُ نحمله.
هنا طفلٌ لم يعد طفلًا،
هنا ضحكةٌ صارت صدى،
هنا علبةُ ألوانٍ، غطاها الغبار،
هنا أيامٌ نَسَجَتْ شعرنا بالبياض.
مع كل عامٍ يكبرُ فيه الوعي،
تصغرُ المتعة،
تصيرُ الأيام ثقيلة،
كالساعة الرملية، التي لا تُعيدُ ما مرّ، بل تَعدُّ الباقي.
هنا أنا .. سيدُ اللعنة
الذي يعرف كل شيء، لكنه لا يفعل شيئًا!
كل خطوة نحو النضج،
كانت خطوةً أخرى بعيدًا عن الطمأنينة،
عن تلك الأرض التي كانت تكفيها زهرةٌ للفرح،
وترويها قطرةُ دهشةٍ من عينٍ غافلة.
يا ليتني أجهلُ قليلاً،
يا ليتني أعودُ إلى الجهل الأول،
حيثُ كانت الأشياء جميلةً لأنها بلا معنى،
حيث كانت "كيف حالك؟" تكفي لتُسعدني.
لكننا الآن، عند قاع الحقيقة.
هذا القاعُ يُشبه قفصًا من زجاج،
أرى فيه الحرية ولا ألمسها.
يا أيها الذين يعيشون خارج الزجاج،
امنحوني أرجوحةً من الماضي،
أعطيكم مكانًا هنا،
تحت ظلال الأسئلة،
نتبادلُ الصمت،
أنا وأنتم،
ونضحك على الحكمة التي لم تُسعدنا قط.
]≈ 
العرض الشجري
