في الليالي التي يطول فيها الصمت حتى يصبح كائنًا يجلس قرب النافذة، أفكر أحيانًا بالفلامنجو.
لا أعرف لماذا يختاره عقلي تحديدًا من بين كلّ الطيور، لكنّه يجيء دائمًا كما لو أنّه ذكرى لم أعشها قط؛ واقفًا في مياهٍ ضحلة، نحيلًا، ورديًّا على نحوٍ حزين، كرسالة حبٍّ ابتلّت بالمطر ولم تصل.
لماذا لا يرقص؟
يبدو السؤال بسيطًا، لكن بعض الأسئلة الصغيرة تُخفي داخلها هاوية كاملة.
فنحن، منذ زمن بعيد، اعتدنا أن نطلب من الجمال أن يتحرك لأجلنا، أن يبرّر نفسه، أن يمنحنا عرضًا يليق بما نشعر به نحوه.
ولهذا، حين ننظر إلى الفلامنجو، بهذه الساقين الطويلتين اللتين تشبهان بيتين شعريين كُتبا على عجل، ننتظر منه أن يرقص، كما لو أنّ الكائنات الجميلة مدينةٌ لنا بالدهشة.
لكنّه لا يفعل.
يقف هناك بثباتٍ يوجع القلب، كأنّه يعرف شيئًا عن الوحدة لا نعرفه نحن.
وأحيانًا أظن أن رقصة الفلامنكو سُمّيت باسمه لأن البشر رأوا فيه ما يرونه دائمًا في الأشياء البعيدة: الحنين.
تلك الرقصة الأندلسية ليست رقصًا حقًا، بل قلبٌ يحاول النجاة من حزنه عبر الحركة.
الأقدام تضرب الأرض بعنف، والأيدي ترتفع نحو الهواء كأنها تبحث عن شخصٍ غائب، أو عن إلهٍ تأخر كثيرًا.
والفلامنجو أيضًا يبدو ككائنٍ يبحث عن شيء لن يجده.
كم هو غريب هذا العالم، يربط الأشياء ببعضها بخيوط لا تُرى.
طائرٌ يشبه رقصة، ورقصةٌ تشبه امرأةً مكسورة القلب، وامرأةٌ تشبه ليلةً شتوية لا ينتهي مطرها.
أحيانًا أشعر أن الأرواح تتشابه قبل الأجساد، وأن الأشياء تتعارف في مكانٍ سرّي لا تصل إليه اللغة.
ربما لهذا أحبّ الفلامنجو.
لأنه لا يمنح نفسه كاملًا.
لأنه يقف دائمًا على حافة شيءٍ لا نفهمه، بين الرغبة في الطيران والرغبة في الاختفاء، بين الكبرياء والهشاشة، كأنه خُلق من الريح والوحشة معًا.
وربما…
ربما هو يرقص فعلًا، لكن ليس بالطريقة التي اخترعها البشر للرقص.
ربما رقصه هو هذا الحزن الهادئ الذي يحمله دون أن يسقط. لماذا لا يرقص الفلامنجو.... بقلمي .
العرض الشجري
